Sentado num banco do parque  
olhando garotinhas, com segundas intenções. 
Ranho escorre do seu nariz  
dedos gordurosos manchando roupas esfarrapadas. 
Secando ao sol frio  
assistindo enquanto as calcinhas de renda passam. 
Sentindo como se ninguém se importasse  
cuspindo pedaços de sua má sorte. 
Faixas de sol geladas  
num velho homem velho que vaga só. 
Gastando tempo 
o único modo que ele conhece. 
A perna dói muito, 
enquanto se agacha para pegar uma bituca  
Ele vai até o mictório 
e esquenta seus pés. 
Sentindo só - o exército na estrada 
salvação ao modo, e uma xícara de chá. 
Aqualung meu amigo - não comece a se incomodar 
pobre terra natal, veja, sou apenas eu. 
Você ainda se lembra da névoa congelante de dezembro  
quando o gelo que se pendura em sua barba grita em agonia. 
E você gasta seus últimos suspiros, barulhentos como sons de mergulhador no fundo do mar, 
e as flores desabrocham como loucura na primavera.